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El rastre del llamp de Rebbecca Roanhorse

lunes, 9 de septiembre de 2019


Ressenya en català:

El naixement d’una nova editorial de gènere sempre és una noticia a celebrar. Però poques vegades es dona que una editorial arribi amb tanta força al fandom. I més si és una editorial que publica en català. Però si alguna cosa reconeixem els fanàtics de la literatura és el treball ben fet. I està clar que, amb el poc temps que porta de vida, Mai Més llibres han fet un treball esplèndid. Molts ens hem animat a llegir en català gràcies a ells. Altres, que ja llegien en aquest idioma, han vist ampliat el seu catàleg de possibles lectures. En conclusió, tothom ha guanyat amb aquesta incorporació. És per això, i per fer honor a la primera ressenya que faig per aquesta editorial, que avui estreno un nou format de ressenyes al blog: La ressenya bilingüe. Per a tots aquells llibres que llegeixi en català (i, si algun dia m’animo, en anglès), podreu llegir la ressenya en els nous idiomes. I, ara si, parlem de El rastre del llamp.

En un món que s’ha anat a la merda, amb la població disminuïda per catàstrofes naturals i inundacions, els monstres fan la seva sense cap impediment. O gairebé cap, ja que hi ha gent com la Maggie Huskie. Ella viu en Dinetah, en una reserva nativo-americana que ha sobreviscut aquestes catàstrofes i treballa com a caçadora de monstres. Però amb la desaparició d’una nena, la Maggie s’ha d’enfrontar a un monstre molt més perillós que mai. I és per això que accepta l’ajuda d’en Kai Arviso, un xaman poc convencional. Junts intentaran trobar l’arrel del problema i, a la vegada, hauran d’aprendre a conviure i treballar en equip.

El rastre del llamp segueix una estructura molt clàssica. Roanhorse no busca arriscar-se en quant a trama o ritme, per lo que la història és molt lineal i no massa complexa. Però tampoc és el que la historia que vol explicar ho necessiti: al contrari, Roanhorse sap potenciar els seus dos punts forts i deixar que siguin aquests els que tinguin el pes principal de la història.

Per un costat, tenim l’ambientació. Una fantasia urbana plena de monstres i basada en la mitologia navajo, fascinant, amb deus en forma d’humans, gòlems i màgia de clans. L’autora sap sintetitzar bé la informació, de forma que el lector només rep petites dosis, les necessàries per entendre la història i, a la vegada, per voler saber-ne mes. Això fa que l’univers de El sisè món sigui tan ric i fascinant, doncs beu de la mitologia real.

L’altre punt fort de la novel·la són els seus personatges. La Maggie parteix d’un clixé de noia dura, però poc a poc anem veient que hi ha darrera de les capes que la cobreixen i coneixem un personatge amb profunditat, amb dubtes i pors. Un personatge que s’equivoca. Això es veu potenciat gràcies a la seva relació amb Kai Arviso, un personatge fascinant ple de clarobscurs. De fet, crec que la Maggie se’m va fer més interessant gràcies a la seva relació amb en Kai i a com es desenvolupa aquesta. Si és veritat que hi ha un interès romàntic que pot no interessar a tothom (a mi les històries d’amor m’agraden molt, per això), però la seva relació va més enllà d’això, parla d’aprendre a confiar, de trobar a algú que et tregui de la soledat.

La novel·la funciona perfectament gràcies a això. Té un ritme trepidant i fa que no puguis parar de llegir. Com he dit anteriorment, el fet de que l’estructura sigui tan típica fa que no hi hagi masses sorpreses durant la lectura, però tampoc es fan necessàries, doncs es pot gaudir de la lectura de la mateixa manera. Rebecca ROanhorse ha creat una història interessant, fàcil de llegir i que enganxa al lector des del primer minut.

L’edició de Mai Mes llibres és impecable. Una traducció excel·lent de Scheherezade Surià, que s’adapta bé a la prosa de la Roanhorse. També aplaudeixo la decisió de mantenir la portada original, doncs el toc d’òxid i el color groguent i roig de la il·lustració aconsegueixen transmetre molt bé la decadència d’un món post-apocaliptic ple de monstres. En conclusió, una d’aquestes novel·les que, si os agrada el gènere, no us podeu perdre.

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Reseña en castellano:

El nacimiento de una nueva editorial de género siempre es una noticia a celebrar. Pero pocas veces se da que una editorial llegue con tanta fuerza al fandom. Y más si esa editorial edita en catalán. Pero si algo reconocemos los fanáticos de la literatura es el trabajo bien hecho. Y está claro que, en lo que lleva de vida, Mai més llibres han hecho un trabajo estupendo. Muchos nos hemos animado a leer más en catalán gracias a ellos. Otros, que ya leían en este idioma, han visto ampliado su catálogo. En conclusión, todo el mundo gana. Es por eso, y para honrar la primera reseña que hago de esta editorial, que estreno hoy un formato nuevo de reseña: la bilingüe. Para todos los libros que lea en catalán (y, si algún día me animo, en inglés) podréis leer la reseña en los dos idiomas. Y, sin más dilación, hablemos de El rastre del llamp.

En un mundo que se ha ido a la mierda, con la población diezmada por catástrofes naturales e inundaciones, los monstruos campan a sus anchas. O camparían, si no fuera por gente como Maggie, que los caza. Maggie vive en una reserva nativo-americana que ha sobrevivido a estas catástrofes y trabaja como cazadora de monstruos. Pero con la desaparición de una niña, Maggie se tiene que enfrentar a un monstruo mucho más peligroso que nunca. Y por eso acepta la ayuda de Kai Arviso, un chamán poco convencional. Juntos intentarán llegar a la raíz del problema y a la vez, tendrán que aprender a convivir y trabajar en equipo.

El rastre del llamp sigue una estructura muy clásica. Roanhorse no busca arriesgarse en cuanto a ritmo o trama, por lo que la historia es muy lineal y nada complicada. Pero tampoco es que lo que nos quiere contar la historia lo necesite: Al contrario, Roanhorse sabe potenciar sus dos puntos fuertes y dejar que sean ellos los que tengan el peso principal de la historia.

Por un lado, tenemos la ambientación. Una fantasía urbana plagada de monstruos y basada en la mitología navajo fascinante, con dioses en forma de humanos, gólems y magia de clanes. La autora sabe sintetizar la información de forma que el lector recibe solo pequeñas dosis, las necesarias para que entienda la historia y, a la vez, quiera más. Eso hace que el universo de El sexto mundo sea rico y fascinante, pues bebe de mitología real.

Su otra gran baza son sus personajes. Maggie Hoskie parte de la idea cliché de chica dura,  pero poco a poco vamos viendo que hay detrás de las capas que la cubren y conocemos un personaje con profundidad, con dudas, miedos. Un personaje que se equivoca. Eso potenciado por su relación con Kai Arviso, un personaje fascinante y lleno de claroscuros. De hecho, creo que Maggie se me hizo más interesante gracias a su relación con Kai y como esta se desarrolla. Sí, hay un interés romántico que puede no gustar (a mí, es que las historias de amor me encantan, así que ningún problema), pero su relación va más allá de eso, habla de aprender a confiar, de encontrar alguien que te saque de la soledad.

La novela funciona excelentemente gracias a eso. Tiene un ritmo trepidante y hace que no puedas parar de leer. Como he dicho antes, el hecho de que la estructura sea tan típica hace que no sorprenda demasiado, pero tampoco es necesario, pues se disfruta de la lectura de la misma manera. Rebecca Roanhorse ha creado una historia interesante, fácil de leer y que engancha al lector desde el minuto cero.

La edición de Mai Més llibres es impecable. Una traducción excelente de Scheherezade Surià, que se adapta bien a la prosa de Roanhorse. También aplaudo la decisión de mantener la ilustración original, pues ese toque de óxido y el color amarillento y rojizo de la portada consiguen transmitir muy bien la decadencia de un mundo post-apocalíptico lleno de monstruos. En conclusión, una de esas novelas que, si os gusta la fantasía, no os podéis perder.

Otras reseñas:

El libro de Joan de Lidia Yuknavitch

lunes, 9 de julio de 2018


Me gustan mucho las historias post-apocalípticas. La idea de que el mundo se vaya a la mierda y la humanidad tenga que sobrevivir a ese cataclismo como sea me parece muy atractiva, además de que da pie a numerosas ideas. Por eso, en cuanto leí la sinopsis de El libro de Joan, no pude resistirme a querer leerlo.

El libro de Joan, de Lidia Yuknavitch, explora un mundo destruido por la codicia humana. Los últimos resquicios de la humanidad sobreviven como pueden en una estación espacial que orbita la tierra, llamada CIEL. Los pocos humanos que quedan son seguidores de Jean de Men, el líder a cargo de la estación. Sin embargo, la radiación solar y el encierro ha transformado al ser humano en un ser atrofiado e infértil, con los órganos sexuales degenerados y la piel empalidecida. Un reflejo pobre de lo que un día fue. En este reducto vive Christine, quien para enfrentarse al régimen totalitario de Jean de Men, empieza a escribir, en su propia piel, la historia de la última revolucionaria que le plantó cara: Joan de Dirt.

Esta es una historia contada a dos voces, en dos tiempos. Por un lado, la historia de Christine y su revolución silenciosa contra el régimen de Jean, por otro, el pasado de Joan y como se enfrentó a un hombre cuando el resto de la tierra sucumbía a las guerras humanas. En ambas historias, paralelas, la autora muestra perfectamente la desolación humana. Los personajes se ven asolados por una mezcla de impotencia ante el poder, y a su vez, iluminados por la esperanza de poderlo derrocar. La forma que tiene la autora de introducir la historia de Joan, a través de los injertos cutáneos (la nueva forma de narrar historias en CIEL) se hace original y entretenida.

Sin embargo, y pese a lo bien que empieza la novela, pronto se desinfla. La ambientación, aunque bien transmitida – Lidia Yuknavitch escribe de maravilla – se me hizo poco creíble y no lograba hacerme suspender la incredulidad. Esto me sacó constantemente de la novela. La historia de Christine, por lo tanto, no logró llegarme pues ni me creía su mundo ni me la creía a ella. Esto cambió brevemente durante el segundo acto (de los tres que duraba el libro) en el cual la autora se aleja de CIEL para describirnos una tierra desolada y yerma y a la propia Joan de Dirt. Esta fue mi parte preferida y la única en la que Yuknavitch logró engancharme a la novela.

Sin duda, la historia está bien contada desde un punto de vista narrativo. La división en tres partes hace que la historia fluya mejor y la confluencia de las dos primeras en la tercera hace que la novela sea redonda. Sin embargo, la narración se hace algo pesada al principio, pues usa fragmentos muy cortos de los dos puntos de vista sin que el lector pueda introducirse bien en ninguna de las dos historias.

El mundo oscuro que describe Yuknavitch contiene metáforas muy potentes (aunque algunas fueran demasiado obvias). El poder de la rebelión del más débil contra el fuerte, la degeneración de la humanidad o el hecho de que, pese a que todo parece perdido, el ser humano aún quiere contar historias… todas estas ideas me parecieron interesantes y muy bien cuadradas dentro de la novela. Pero no logré entrar en el mundo que Yuknavitch me ofrecía y al final la lectura se me hizo muy cuesta arriba.

Este es un libro potente para aquellos que les gusten las novelas con contenido contundente. Yuknavitch escribe de maravilla y los pasajes poéticos de la novela son deliciosos. Aunque en mi caso no ha sido “my cup of tea”, estoy segura de que eso es algo muy personal y que cualquier otro disfrutará más de una lectura como esta. Sea como sea, siempre es buena noticia que se traigan autoras diferentes a lo que estamos acostumbrados, y más con una edición tan bonita de Alpha Decay y una traducción tan impecable de Albert Fuentes. Si os gustan esta clase de historias, no dudéis en echarle un vistazo. Quizá os gusta más que a mí.

Otras reseñas:

Crónicas del fin de Gabriella Campbell y José Antonio Cotrina

martes, 12 de junio de 2018


Una de las novelas que más ganas tenía  de leer de este primer semestre era Crónicas del Fin, una historia dividida originalmente en cinco novelas cortas que se autopublicaron en Amazon. Pero como poco fan del digital, y aprovechando que Alethe publicaba la recopilación en papel, no esperé ni un día en empezarlo una vez llegó a mis manos. Y tengo que admitir que la historia de Gabriella Campbell y José Antonio Cotrina ha estado a la altura de esas altas expectativas que tenía cuando abrí el libro.

Después de que los Leviatanes y sus monstruosidades aliadas invadieran la Tierra a través de una grieta en el cielo, nada ha vuelto a ser como antes. Los rescoldos de la humanidad que han sobrevivido a la invasión aguantan como pueden con una eterna ley prioritaria: la supervivencia antes que nada. En este mundo inhumano y destrozado conocemos a Adra y su perro Winston, quienes cazan monstruos como forma de vida.

Esta es una novela o serie de novelas cortas, como prefiráis, de fantasía oscura. Pero oscura de verdad, del color del que están hechas las pesadillas. Campbell y Cotrina nos sumergen con una facilidad pasmosa en este infierno terrenal en el que Adra y Winston viven y lo hacen de una manera elegante, enseñando antes que explicando. Esto se agradece, pues el lector siempre está recibiendo la información mínima que necesita para engancharse a la historia y adentrarse en el mundo sin que resulte apabullante o abrumadora. De hecho, una de las cosas más destacables de la novela es que logra mantener el ritmo adecuado (cuando lo necesita, acelerado y trepidante y cuando no, más pausado) en las cinco partes sin apenas decaer.

La ambientación también está muy bien conseguida gracias a la capacidad lírica de los dos autores para mostrarla. Los recursos estilísticos son maravillosos y aunque a veces la lectura se hace algo desequilibrada (imagino que al haber sido escrita a dos manos), en general presenta una calidad lírica envidiable. Destacar sobre todo el uso perfecto de metáforas que logran meter al lector de lleno en la historia.

Pero esta historia no sería nada sin Adra ni Winston. Y es que los autores logran no solo que el lector entre con facilidad en este mundo inmenso que han construido, también en la piel de la protagonista. Durante las cinco novelas cortas, el punto de vista va variando entre Adra y Gale, y aunque tengo que reconocer que personalmente prefería a Adra, ambos están muy bien caracterizados.

Una cosa que he echado de menos ha sido el poder leer las historias en su formato original. Y es que se ve claramente que la novela está creada para ser una serie de novelas cortas. Cada una de las partes acaba con un cliffhanger considerable y estoy segura que la espera y las ansias de leer las continuaciones aportan también una experiencia interesante a la lectura. Al tener las cinco novellas en un mismo libro, este no ha sido mi caso (aunque para el hype me ha ido de maravilla).

Aún así, la edición de Alethe es magnífica y agradecer que hayan mantenido a Libertad Delgado como ilustradora, ya que fue la encargada de ilustrar las portadas de las anteriores entregas. Así que no sé a qué estáis esperando para adentraros en el mundo destrozado y gore de Las crónicas del fin. Os prometo que es una experiencia altamente disfrutable.

Otras reseñas:

Cuchillo de agua de Paolo Bacigalupi

martes, 30 de enero de 2018



Creo que ya he expresado en más de una ocasión mi amor hacia la obra de Paolo Bacigalupi. Ya lo hice cuando reseñé La bomba número seis y otros relatos y hasta cuando hablé de novelas suyas como Cementerio de barcos o La chica mecánica. Sin embargo, aún no había leído la que algunos consideran su mejor novela, o al menos la más completa: Cuchillo de Agua. Por fin puedo hablaros de ella y os aseguro que la espera lo ha valido.

En Cuchillo de agua nos encontramos un futuro cercano, pero desolador. Las ciudades luchan para abastecer de agua a sus habitantes y en esta situación de sequía, encontramos tres personajes. María, una tejana que ha emigrado hasta Phoenix. Lucy Monroe, una periodista que se ve inmersa en un caso de asesinato peligroso para su propia salud. Y Angel, un mercenario a sueldo que es encargado de dirigirse a Phoenix. Los tres confluyen en una ciudad desestabilizada, llena de mafias y polvo.

Uno de los puntos fuertes de Bacigalupi es ambientar sus historias en un futuro desolador y es algo que siempre consigue. En este caso, es un futuro tan plausible que asusta. El autor te traslada con facilidad a ese ambiente apocalíptico y de pronto sientes la necesidad de beber agua. La novela está muy bien ambientada y tiene ese tono desolador, desesperanzador, que caracteriza al autor.

Sin embargo, se aleja del resto de obras que he leído de él en cuanto a la temática y los personajes. Mientras que en El Cementerio de barcos pecaba de que sus personajes eran un poco naive (sobre todo tratándose de una novela ambientada en un futuro tan jodido), en Cuchillo de agua no comete ese error: todas las acciones que cometen los personajes, sean correctas o no, tienen consecuencias y el peso de esas consecuencias está muy bien equilibrado.

La voz narrativa de Bacigalupi es tan poderosa como siempre, así como la traducción de Manuel de los Reyes. Pero Cuchillo de agua no es una novela para todo el mundo, pues el pesimismo y la oscuridad que desprenden pueden no ser del gusto de todo el mundo. Sin embargo, es un autor consecuente con su estilo y el mensaje que quiere transmitir y eso, sumado a su magnífica narrativa, convierten esta obra en una novela de especulación climática muy interesante.


Como ya os he dicho en otras ocasiones, leed a Bacigalupi. Su desesperanza puede resultar dura, pero de esta forma consigue transmitir un mensaje poderoso e importante. ¿Nos espera un futuro tan horriblemente pesimista? Es posible. Bacigalupi cree que sí. Y lo demuestra a la perfección con su novela. Para mí, Cuchillo de agua, editada por Fantascy, es altamente recomendable. 

Otras reseñas

El cementerio de barcos de Paolo Bacigalupi

martes, 28 de noviembre de 2017



Paolo Bacigalupi es un autor algo controvertido en el fandom. No porque tenga una opinión subversiva ni por comentarios salidos de tono (de hecho, es un autor que mantiene un low profile en redes), sino porque sus obras levantan opiniones muy diversas. Algunos lo adoran y otros lo odian. Yo estoy en un punto intermedio incómodo en el que me encanta como escritor de relatos, pero no tanto como novelista. Aún así, aquí estoy, leyendo y reseñando su obra. Hace tiempo reseñé su antología y La chica mecánica. Hoy toca hablar de su novela más juvenil, El cementerio de barcos.

Nailer trabaja en una cuadrilla ligera, encargada de buscar cobre, hierro o cualquier otro material útil (y cuando digo útil, digo con valor monetario) dentro de los barcos abandonados que abundan en la playa donde vive. Es una vida dura, plagada de incertidumbre y de hambre. Mientras, en la línea del horizonte, Nailer ve pasar elegantes veleros que recorren el mar y surcan los cielos a toda velocidad. Transportes de un mundo paralelo, un mundo al que Nailer, rodeado de chatarra, nunca podrá acceder. Sin embargo, un golpe de suerte cambiará el rumbo de su vida y Nailer tendrá que apostar el camino a seguir.

Antes he comentado que El Cementerio de barcos es un libro juvenil, pero estamos hablando de Bacigalupi y como sus otros libros, la novela está cargada de una  ambientación opresiva y devastadora, con una importante presencia para la crítica a nuestra sociedad actual. El autor estadounidense es  conocido por crear historias depresivas que muestran un futuro que, o bien se ha ido a la mierda, o está en aras de ello. Y El cementerio de barcos no se queda atrás en esto: la novela, aunque más naif que otras del autor, sigue mostrando este mundo derrotado, acabado, dónde solo unos pocos privilegiados disfrutan de una buena vida mientras al gran mayoría se esclaviza entre chatarra, basura y mierda.

Me ha parecido interesante el desarrollo de personajes como Nailer, que se cuestiona a sí mismo en todo momento, preguntándose si “hacer lo correcto” es realmente una buena idea. Bacigalupi muestra bien un personaje heroico como nos lo esperaríamos en una novela así sin dejar de mostrar a un personaje que es hijo del ambiente en el que ha crecido. Esto es una constante en el libro, no solo con sus personajes, sino también con toda esa ambientación que rodea la novela y que es, en realidad, un personaje más. El autor le dedica tiempo a la problemática medioambiental, la diferencia de clases hasta al desarrollo de personajes. Y eso sin perder un instante de acción.

Porque al contrario de lo que pasaba con La chica mecánica, El  cementerio de barcos tiene un ritmo endiablado. Empieza con intensidad y Bacigalupi sabe mantener esa intensidad para mantener enganchado al lector. Eso hace que el libro se lea en un instante y que devores las 300 páginas que tiene en un momento. Aunque parece un libro fácil de leer, las implicaciones que tiene y todas las reflexiones que el autor hace entre líneas (y a veces no tan entre líneas) te dejan pensando. Es, como he dicho, un autor pesimista, por lo que no esperéis conclusiones felices o esperanzadoras. Sí es verdad que la historia de Nailer es algo más naif que otras del autor, pero eso no quita que el mundo siga siendo desgarrador y decadente (aunque habría preferido que Bacigalupi arriesgara más en su historia también).

En conclusión, El cementerio de barcos es un libro que merece su lectura. La edición que he leído es muy asequible económicamente y la novela lo vale. Además recomiendo leerla en español, con una traducción magnífica (como siempre) de Manuel de los Reyes. El caso es que leáis a este autor, pues aunque me reafirmo en que se mueve más cómodamente en la ficción corta, sigue siendo un novelista muy a tener en cuenta.

Otras reseñas:

Fuego de Joe Hill

jueves, 20 de julio de 2017



Y por fin ¡Es el Celsius! Aunque ahora mismo estoy comiendo cachopo o bebiendo cerveza o seguramente haciendo todo eso a la vez, podéis disfrutar de un pedacito de Celsius con esta reseña de Fuego de Joe Hill. Antes, por eso, tengo que confesaros una cosa y es que a mi Joe Hill no me llamaba nada. Recuerdo que anunciaron su nombre en el festival del año pasado y me quedé bastante igual. Y sin embargo, Nocturna anunció Fuego y empezó a picarme el gusanillo. Y entonces compré Fuego. Empecé a leer Fuego. Leí 800 páginas en un solo día. ¿Me gustó? Creo que es evidente, ¿no?

Hill nos traslada a una sociedad post-apocalíptica en declive: Media humanidad está ardiendo por culpa de la infección de un hongo que, una vez infecta a las personas, crea marcas en el cuerpo (como si fueran escamas) y, llegado un momento, combustiona al infectado. Esto hace que estos infectados sean aislados en hospitales y campos. En el primero es dónde ayuda Harper, hasta que descubre dos cosas que cambiarán su mundo: Que ella también está infectada y que, además, está embarazada.

Pese a lo que he dicho más arriba, Fuego no me ha parecido una novela perfecta. Es redonda, sí, pues Joe Hill sabe bien como hilar toda la trama y como ir mostrando pedazos de todo lo que quiere contar para mostrar, al final, el plato completo. Sin embargo, sufre de algunos problemas que podrían suponer un problema: Primero de todo, el libro es demasiado largo y en algunas partes la lectura llega a cansar. Segundo y relacionado con este primer punto, el personaje principal, Harper, es el que lleva el peso de la trama y eso funciona en la mayoría del libro, pero hay escenas en las que se echa de menos otro punto de vista que le aporte dinamismo a la historia.

Aún así, a mi me ha funcionado muy bien. Digamos que estaba viendo estos problemas desde una distancia, que no me han afectado para nada a la lectura del libro. Y eso es por varias razones, entre ellas el hecho de que leí el libro justo en el momento ideal, cuando mi cuerpo me pedía una historia de esta clase. Es también por que a mi me han gustado mucho las referencias constantes. Y es, sobre todo, por que esta clase de libros me encantan: los libros post apocalípticos en los que se lleva una sociedad o un grupo de humanos al extremo.

Hill aprovecha para hablar de muchos temas (quizá demasiados), pero un tema que subyace al resto es el de la presión social, el de como la presión de grupo y de la autoridad puede llevarte a hacer cosas terribles. Hay un experimento psicológico muy interesante (el Experimento de Milgram) que habla de esto y que me recordó bastante leyendo la novela. Odio comparar, pero justamente mis novelas preferidas de Stephen King exploran el mismo tipo de situación. Otra cosa que creo que Hill hace muy bien es "cientificar" su premisa y cuando los personajes explican mediante la neurociencia y la botánica algunas de las cosas más "fantásticas" de la novela.

En cuanto a los personajes, como ya he dicho antes, uno de los handicaps de la novela es que las 800 páginas que dura se leen desde el punto de vista de Harper, dejándose en el tintero a otros personajes muy interesntes también. Los secundarios están, en su mayoría, bien construídos, pero como todo se ve desde los ojos de Harper (aunque es un narrador omnipresente), no podemos profundizar más y algunos se convierten en simples caricaturas.

En conclusión, Fuego ha sido una lectura muy entretenida y amena, que he devorado rapidísimo pese a su largaría. Ayuda mucho la buena traducción de Pilar Ramírez Tello, la preciosísima edición de Nocturna y las vacaciones, sí, pero también el hecho de que Fuego es una novela bien estructurada y bien escrita, que ofrece mucho y que está plagada de detalles interesantes. Y yo con eso ya estoy contenta. 

Otras reseñas:

Reseña: El año de la plaga de Marc Pastor

jueves, 29 de enero de 2015



Desde que colgué la ausencia que casi no he escrito ninguna reseña y aunque tengo otros libros menos recientes, he decidido empezar por esta porque es uno de los libros que más me ha gustado en lo poco que llevamos de año. Quizá porque iba con cero expectativas, casi sin conocer al autor y solo con la sensación de que era una buena compra. Quizá simplemente porque el libro lo merece. Sea como sea, espero animaros a leer el libro (o al autor) con esta reseña.

Víctor Negro está pasando un mal verano. La novia lo ha dejado, sus vecinos están locos y encima, su trabajo empieza a complicarse cuando una "pasa" de suicidios de abuelos se extiende por la ciudad de Barcelona. Pero lo que empieza por una incidencia algo anormal acabará por transformarse en algo que nadie, siquiera Víctor, espera. 

El resumen es una mierda, espero que podáis perdonármelo. Pero no quería estropearos nada de la historia (como hizo la sinopsis a mi) ya que creo que es uno de esos libros que uno ha de coger con ganas, pero sin saber nada más. Pues una de las cosas que más me han gustado del libro ha sido como la trama me absorbía y me impedía dejar de leer. 

Y no solo la trama te absorbe. La misma ambientación parece espesarse o diluirse según el momento y las sensaciones que transmite Pastor con su pluma llegan a ser tan físicas como las que siente Víctor. Logra adentrarte en el libro con facilidad, hacerte sentir, vivir con Víctor en esa Barcelona vacía de agosto. 

Plagada de referencias cinematográficas, literarias o musicales, Marc Pastor escribe con un estilo desenfadado y muy natural que te acerca a Víctor. Escrito en primera persona sin que eso le quite credibilidad al libro, sino al contrario, te hace vivirlo más. El autor sabe dotar a los personajes de voz propia y de una personalidad muy destacada, no solo a Víctor, sino también a los demás secundarios. Los personajes, por lo tanto, están muy bien construidos. 

El libro está escrito en catalán y os recomiendo que os lo leáis en ese idioma y no en ningún otro (claro, si sabéis el idioma xD), porque se adapta a la perfección tanto a la ambientación como a los personajes. Marc Pastor usa el bilinguismo de Barcelona para darle más vida a su historia y a ciertos personajes, algo que hace, además, con maestría.

En conclusión: Si os apetece leer un libro post-apocalíptico con un toque a medio camino entre la comedia y el sarcasmo, este es vuestro libro. Si no, espero que os animéis también, por que vale mucho la pena. Yo espero poder leer pronto otros libros de este autor, porque la verdad es que me ha gustado mucho.
4,5/5